Eres un monólogo
y te predicen,
sólo te dicen que sí,
asientan con la cabeza.
Pobre tu juego,
calamidad de domingo,
ilusa jugada metamórfica.
Mientras nadie siga tu juego,
nadie probará el fuego,
lo emanas, lo noto;
soy narrador, evidentemente lo noto;
así y todo, te deseas,
mueres de miedo,
piernas bien formadas
sueles ocultar.
Que no te cierre que te abran,
eres un libro abierto,
y que lo sepan los más débiles,
los sin capa.
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